Credits to: Paolo Petracchi
Credo che una delle più grandi anomalie della nostra epoca sia che non siamo mai stati così connessi e, allo stesso tempo, così lontani dagli altri ma sopratutto da noi stessi.
Ogni istante della giornata è occupato da qualcosa. Un messaggio. Una notifica. Una conversazione. Un video. Una notizia. Un'opinione. Persino i momenti che un tempo appartenevano al silenzio sono stati colonizzati da qualche forma di intrattenimento. Aspettiamo il treno guardando uno schermo. Camminiamo ascoltando un podcast. Facciamo attività fisica accompagnati dalla musica. Andiamo a letto con il telefono sul comodino e spesso lo consultiamo ancora prima di aprire completamente gli occhi al mattino.
Abbiamo costruito una civiltà che sembra temere il vuoto.
E forse non è nemmeno il vuoto ciò che temiamo veramente. Forse temiamo ciò che potrebbe emergere quando il rumore smette di coprire la nostra voce interiore.
Per molte persone la prospettiva di trascorrere un'ora completamente soli, senza telefono, senza televisione, senza musica e senza alcuna distrazione, appare quasi una forma di punizione. Eppure, se ci riflettiamo attentamente, questa reazione dovrebbe sorprenderci. Perché mai stare in compagnia di noi stessi dovrebbe essere così difficile?
Questa domanda ha iniziato ad accompagnarmi molto prima della nascita di Floating Flo.
Nel corso degli anni avevo osservato qualcosa di curioso. Le persone erano disposte a investire enormi quantità di energia, tempo e denaro per migliorare il proprio corpo, la propria carriera, la propria posizione sociale, ma dedicavano pochissimo tempo alla conoscenza diretta di se stesse. Molti sapevano perfettamente cosa stava accadendo nel mondo, ma non avevano idea di ciò che stava accadendo dentro di loro.
È stata proprio questa osservazione che mi ha portato a interessarmi sempre di più agli stati con cui la coscienza si manifesta e ai meccanismi attraverso cui la mente costruisce l’esperienza della realtà: il floating rappresentava uno strumento straordinario per esplorare questo territorio.
Quando entri in una vasca di deprivazione sensoriale accade qualcosa di molto semplice e, proprio per questo, estremamente potente. Vengono progressivamente rimossi quasi tutti gli stimoli che normalmente catturano la tua attenzione. La luce scompare. I rumori si attenuano fino a svanire. Il corpo, sostenuto dall'acqua satura di sali di Epsom, smette gradualmente di percepire il proprio peso. Anche la temperatura dell'acqua è studiata per replicare quella della pelle, rendendo sempre più difficile distinguere il confine tra il corpo e l'ambiente circostante.
A quel punto rimane ben poco da osservare all'esterno… Ed è proprio da lì che inizia il viaggio!
Molti immaginano che il floating sia principalmente una tecnica di rilassamento. Certamente il rilassamento è uno dei suoi effetti più evidenti, ma ridurre questa esperienza a un semplice strumento antistress significa ignorarne la dimensione più profonda.
Per me il floating è sempre stato qualcosa di diverso. È una forma di ascolto. Un laboratorio, una “sandbox” per esplorare la coscienza.
Un luogo in cui la mente può finalmente osservarsi senza l'interferenza costante del mondo esterno.
Ogni volta che entro nel Pod provo una sensazione particolare. È un’esperienza liminale, come se stessi attraversando una soglia invisibile. Da una parte c'è il mondo ordinario con le sue richieste, i suoi problemi, le sue urgenze. Dall'altra c'è uno spazio completamente diverso, dove il tempo sembra rallentare e le strutture abituali dell'identità iniziano a perdere consistenza.
I primi minuti sono spesso occupati dai pensieri residui della giornata: piccole preoccupazioni, frammenti di conversazioni, impegni da ricordare… Ma basta lasciare che il respiro diventi più lento e più profondo, allungando la fase di espirazione e rilascio perché qualcosa inizi a cambiare: le immagini mentali si diradano, le tensioni si sciolgono, la mente smette di inseguire il mondo e lentamente torna verso se stessa.
È difficile descrivere ciò che accade dopo senza ricorrere a metafore, perché il linguaggio è stato costruito per raccontare oggetti, eventi e azioni. Molto meno per descrivere stati interiori.
La sensazione più vicina è quella di un subacqueo che si immerge lentamente nelle profondità di un oceano perfettamente calmo.
All'inizio percepisci ancora la superficie, poi, metro dopo metro, il rumore del mondo si attenua, la luce diminuisce, le forme diventano indistinte… E infine rimani soltanto tu, O almeno ciò che rimane quando tutto il resto è stato momentaneamente messo da parte.
E’ stato proprio durante una di queste “immersioni interiori” che ho avuto un'esperienza che avrebbe profondamente influenzato il mio modo di pensare alla coscienza, al tempo e alla natura della realtà.
Molti anni dopo, le ho dato un nome “l'Orizzonte degli Eventi” e che poi è anche diventato il soggetto di uno dei capitoli del mio libro “il problema della coscienza”.